TERROR EN SEMANA SANTA | 3 HISTORIAS ATERRADORAS - INFRAMUNDO RELATOS

0:00 No olvides seguirnos y dejarnos 5 estrellitas para más contenido. buenos días madrugadores, los saluda su amigo Alejandro a todos los que ya están Armando el puesto en el tianguis, levantando lonas, acomodando mercancía y preparando el cambio desde antes de que amanezca. Gracias por escucharnos mientras comienza tu día. Sin más comenzamos. Durante la Semana Santa, millones de fieles se congregan para recordar el sacrificio de Cristo, pero pocos saben que en esta misma época el mal también camina entre nosotros. En pueblos olvidados, iglesias antiguas y caminos polvorientos, se han reportado presencias que no buscan redención ni condena. ¿Qué sucede cuando la devoción se encuentra con lo profano? Esta es la cara oculta de la fe.

1:05 Bienvenidos a inframundoselatos, donde el horror no descansa ni siquiera en los días sagrados, el demonio de la pasión, basado en hechos reales por el padre Esteban Ramírez. Escrita y adaptada por orcus, buenas noches a toda la comunidad de Inframundo, mi nombre ya no importa, pero si para los fines de esta historia necesitan uno, pueden decirme, padre Esteban Ramírez, fui sacerdote durante más de 15 años, hoy vivo retirado en un pequeño poblado cerca de Tequisquiapan, Querétaro. Con mi hermana y sus nietos, esta historia que estoy por contar sucedió hace ya casi 2 décadas, durante la Semana Santa del año 2005.

2:07 Nunca la he contado completa hasta ahora, pero creo que es tiempo de hacerlo. No para asustar, sino para que alguien en algún momento sepa lo que realmente se oculta en algunos templos olvidados por el tiempo y por Dios. Recién salido del seminario, con apenas 24 años, fui asignado a una comunidad remota en la Sierra de Guerrero, cerca de Tlacoachixtlahuaca, un lugar al que no se llega sin esfuerzo. Apenas cruzas la última brecha de Tierra. La civilización se va desdibujando hasta quedar como un recuerdo lejano. Llegué una tarde de domingo de Ramos. El aire era húmedo, pesado.

2:54 Y todo el entorno tenía un tono amarillento, como si el sol se hubiera quedado estancado a mitad del ocaso. Las Palmas en manos de los fieles, se mecían en el viento sin sonido. El pueblo tenía un hombre que pocos recuerdan ya, el pedregal de los santos, una decena de casas hechas de Adobe, techos de lámina, perros flacos durmiendo entre escombros y un templo viejo. Devorado por la maleza y el abandono. Esa era mi nueva casa. La bienvenida fue cálida. Los feligreses, en su mayoría ancianos, me ofrecieron comida, café de olla y una casa parroquial que apenas podía llamarse así. Un catre de madera, una mesa coja y un crucifijo clavado torcido en la pared.

3:46 Era todo lo que tenía. Agradecí con humildad. Aunque no pude evitar sentir una incomodidad persistente, algo en el aire o en el silencio de ese lugar, me advertía que no debía quedarme aquella noche, mientras rezaba el Rosario, sentí una presencia observandome desde la ventana. Al asomarme no había nadie, pero los perros ladraban sin descanso en el campo. Eso siempre es mala señal. Durante los primeros días de la semana mayor me entregué de lleno a limpiar la iglesia, a preparar los servicios, a organizar las confesiones y a visitar a los enfermos.

4:31 Poco a poco fui conociendo a los habitantes. Algunos eran cordiales, otros más reservados, pero todos parecían tener algo en común, una especie de temor silencioso hacia el templo mismo. Había miradas esquivas. Cruces al revés, pintadas con cal en algunas puertas y niños que evitaban pasar frente al altar. Nadie decía nada, pero el miedo se podía respirar. La mañana del Jueves santo, mientras me preparaba para la misa de La Última Cena, noté algo extraño. Entre las mujeres que asistían al templo había una que no parecía del lugar. Tendría unos 30 años, piel clara. Pecosa labios intensos y una mirada de esas que te atraviesan el alma.

5:24 Llevaba un vestido negro y un velo. No hablaba, pero su sola presencia bastaba para llenar cualquier espacio. Me causaba una incomodidad difícil de explicar. Esa noche, mientras cenaba solo en la parroquia, alguien llamó a la puerta. Al abrir me encontré con la misma mujer. Me pidió Confesarse. Accedí, aunque algo en mi interior gritaba que no lo hiciera. Caminamos juntos a la Iglesia. El viento se había detenido y el calor era sofocante. Dentro del templo, apenas iluminado por las velas, comenzamos el rito yo del lado del sacerdote, ella del Penitente, lo que comenzó como una confesión común. Pronto se convirtió en una provocación directa. Sus palabras eran explícitas, sensuales. Cada frase era un dardo dirigido a mi voluntad. No era una confesión, era una tentación. Hablaba de pasiones desbordadas, deseos reprimidos, encuentros ilícitos.

6:34 Sentí como el sudor me bajaba por la espalda. Nunca en mis años de formación, había sentido una lucha tan intensa. Sabía que si cedía estaría perdido. Al terminar le impuse la penitencia y le pedí que se marchara. Entonces sucedió. Su rostro cambió, los ojos se le encendieron con un brillo carmesí. Su piel tomó un tono enfermizo y una lengua larga, inhumana, asomó entre sus labios. Su voz ya no era humana, me llamó por mi nombre verdadero, me habló de mis dudas. De mis miedos, de los pecados que aún me pesaban, sabía todo sobre mí. Me vi obligado a retroceder, tomé agua bendita y se la arrojé al rostro.

7:22 El ente se burló, me llamó hipócrita, me dijo que ya había tentado a otros antes que yo. Me ofreció poder, reconocimiento, fama dentro de la Iglesia a cambio de entregarle ese pueblo. Según él, ya estaba casi condenado. Solo faltaba mi consentimiento. No acepté, saqué fuerzas, quién sabe de dónde que no sabía qué tenía. Comencé a rezar en latín, el antiguo rito de exorcismo que nos enseñaron en el seminario, casi como una curiosidad. El demonio, porque no era otra cosa, empezó a cambiar de forma, creció, se hizo más corpulento, con patas de macho cabrío. Cuernos en la cabeza y un rostro infernal, cubierto de una barba espesa y negra.

8:13 Rugía Blasfemaba me escupía palabras en lenguas extrañas, el calor se hizo insoportable, el aire era fuego, pero no paré. Recé hasta quedarme sin voz. El demonio, en un último intento de Corromperme, me ofreció su silencio a cambio del mío, que dejara de rezar, que le permitiera permanecer ahí. Sin hacer daño, como si eso fuera posible. No cedí entonces con un grito que reventó los vitrales del templo. Desapareció en una nube negra, dejando marcas en el suelo, patas hendidas en piedra y una quemadura redonda en el techo. Desperté 2 días después.

8:58 Los habitantes del pueblo me encontraron desmayado sobre el altar. Las ancianas me cuidaron, los hombres restauraron parte del templo. Las mujeres rezaron por mí. A partir de ese día, algo cambió en el pueblo. La gente volvió a la Iglesia, comenzaron a confesarse, a comulgar. Incluso celebramos Por Primera Vez en décadas, el domingo de resurrección, con toda la comunidad reunida. Hubo música, comida y lágrimas, no de tristeza, sino de alivio. Una semana después, una de las ancianas me contó que. Muchos años antes, otro sacerdote había llegado jovencito como yo, pero era soberbio, distante.

9:46 Una noche se encerró en la Iglesia y al amanecer lo encontraron completamente desquiciado, hablando lenguas muertas, atacando a los aldeanos con fuerza sobrehumana, lo mataron entre varios hombres del pueblo. Desde entonces ningún sacerdote duraba más de 3 días ahí. Al parecer, yo fui el primero en sobrevivir. No me quedé mucho más tiempo. Al siguiente año me reasignaron, pero el pueblo siguió creciendo. Años después supe que remodelaron el templo, eliminaron las losas marcadas por el demonio y las arrojaron al río.

10:26 Desde entonces, nunca más hubo noticias de fenómenos extraños, hoy ya retirado del sacerdocio. Sé que ese encuentro fue una prueba. Tal vez no fui el mejor cura ni el más puro, pero ese día resistí y aunque lucho con mis errores todos los días, cada noche rezo por mi alma, porque ahora sé que el infierno no es un cuento. Tiene rostro, cuerpo y a veces perfume de mujer. La cruz del olvido, basado en la anécdota de Abel Montes, adaptada por orcus. Me llamo Abel Montes y aunque ahora soy un hombre en paz, durante muchos años viví con el peso de un silencio que casi me lleva a la locura esta historia, aunque parezca absurda o exagerada.

11:31 Ocurrió en Oaxaca, durante la Semana Santa de 1999, en un pueblo que no aparece en los mapas, San Gregorio del olvido. Allí todo está rodeado por niebla, cerros callados y un misterio que hasta hoy no he podido descifrar completamente. Yo no era un hombre de fe, trabajaba como restaurador de iglesias coloniales para una organización privada. Mi función era inspeccionar capillas antiguas, evaluar daños en pinturas, vitrales, retablos o imágenes y redactar un informe para ver si era viable su rescate.

12:13 Me gustaba mi trabajo, viajar, estar solo, desconectado. Pero ese contrato en particular no estaba en la lista. Me lo recomendaron de boca en boca. Me dijeron que esa iglesia no podía ser restaurada por cualquiera. Tiene historia, me dijeron, pero nadie fue específico. Era jueves por la tarde cuando llegué. San Gregorio parecía una cápsula del tiempo, casas de Adobe, calle sin pavimentar, techos cubiertos con palma y una iglesia cubierta de enredaderas. Nadie me recibió el silencio. Era tan denso como el aire caliente. Me dirigí directo al templo.

12:57 Una construcción de piedra negra que parecía haber nacido del cerro, no edificada por humanos. Sus puertas estaban abiertas, nadie vigilaba, nadie rezaba, no había misas programadas, ni monaguillos, ni feligreses, sólo polvo, silencio y un olor difícil de describir como incienso viejo mezclado con sangre seca. Saqué mi Cámara, mi libreta. Y comencé la inspección. Al entrar sentí un escalofrío que me corto la respiración. Las paredes estaban cubiertas con frescos deteriorados, pero no mostraban escenas religiosas comunes. Nada de la crucifixión, ni santos ni vírgenes. Eran imágenes de personas con los ojos vendados de hombres con sacos en la cabeza de niños, siendo guiados por figuras oscuras con cruces deformes en las manos. Todo en un estilo grotesco violento. Note que el altar estaba torcido. Literalmente, una Cruz de piedra negra cubierta por una sábana vieja estaba mal colocada, como si el suelo se hubiera abierto y escupido hacia fuera.

14:14 El coro estaba cerrado, con cadenas oxidadas en el fondo. El confesionario parecía haber sido arrancado. Sólo quedaban astillas en el suelo. Como si algo lo hubiera atravesado desde dentro. En ese momento supe que debía irme, no por miedo, sino porque algo dentro de mí se revelaba como si ese lugar reconociera mi presencia como una amenaza. Me juré terminar mi inspección rápido, regresar al hotel en el pueblo más cercano y no volver jamás. Pero fue entonces cuando comenzó. Esa noche dormí en una cabaña prestada por un campesino. Dijo que él no iría al pueblo ni muerto, que me dejaba la llave, pero se largaba a su rancho.

15:03 Me reí pensando que era superstición. A las 2:00 de la mañana me despertó el tañido de una campana. Me pareció extraño, pues nunca vi una en la torre, me asomé por la ventana y ahí estaban cientos de personas caminando en procesión. Descalzos, con túnicas negras, algunos sangrando de la espalda, otros con espinas en las frentes. Todos iban en con la mirada perdida y lo más aterrador, ninguno tenía rostro. Era como si sus caras hubieran sido borradas. Llevaban una cruz inmensa al frente de al menos 3 M, hecha de ramas secas y envuelta en alambre Oxidado. Caminaban hacia la iglesia.

15:53 Mi cuerpo reacciono antes que mi mente cerre puertas, ventanas. Me cubrí con la sábana y Recé Por Primera Vez en años. No sabía que era eso, pero no eran humanos o si lo eran, no pertenecían ya a este mundo. Me quedé despierto hasta que el sol iluminó la montaña. Al día siguiente, al revisar las fotografías que tomé en la iglesia, noté algo aterrador. Mi rostro no aparecía en ninguna de las imágenes ni mi sombra. Las paredes parecían observarme. Algunas imágenes que no había visto antes, ahora estaban allí. Una en particular me perturbó una pintura al oleo. En el ábside representaba a un hombre idéntico a mí, de rodillas, con la boca cocida y una cruz rota incrustada en la espalda.

16:48 Fui a la sacristía a buscar respuestas. Allí encontré un diario antiguo escrito a mano por alguien llamado fray Eulogio, fechado en 1823. Lo leí en medio del polvo y el temblor que me invadía. Decía que esa iglesia no debía abrirse jamás durante la Semana Santa, pues los pecados de aquel pueblo no podían redimirse. Habían cometido actos impuros en nombre de la fe, crucificaban a los enfermos creyendo que su sangre limpiaba la Tierra. Colgaban a mujeres en viernes Santo porque las consideraban portadoras del mal y realizaban comuniones con sangre humana, un culto deformado, envuelto en ritos ancestrales que nada tenían que ver con Cristo. El Fraile afirmaba que un día.

17:45 El mismísimo Cristo del olvido se manifestó en esa iglesia no como redentor, sino como castigo. No traía paz, traía memoria, les mostró a todos sus pecados 1:1, y desde entonces, cada Semana Santa, las almas condenadas regresaban a repetir su penitencia eternamente hasta que alguien se atreviera a destruir la cruz del altar. Esa cruz que yo había visto torcida estaba hecha de los huesos del primer sacerdote que trató de huir. Me paralicé, sabía lo que debía hacer, pero también lo que implicaba. Si destruía esa cruz, me liberaría o tomaría su lugar. Esa noche, Sábado de Gloria, fui a la iglesia por última vez, lleve un martillo, agua bendita y una vela. El aire estaba denso.

18:41 Entré con la certeza de que no saldría la cruz. Parecía observarme cada golpe que le daba al mármol. Sentía como si alguien golpeara dentro de mi pecho, sangré por la nariz, perdí el equilibrio, escuché risas entre los muros. El suelo se abrió levemente dejando escapar un vapor negro. Con el último golpe, la cruz cayó con ella. Todas las velas de la Iglesia se apagaron. Al mismo tiempo, una figura apareció en el altar. No puedo describirla, no tengo palabras. Era un hombre o algo parecido, cubierto con una túnica blanca manchada de barro, con una corona de espinas reales incrustada en la cabeza y ojos sin pupilas.

19:31 Me miró, sonrió. Luego desapareció. Desperté en la entrada del pueblo. Sin mis pertenencias, sin heridas visibles, pero con una marca en la espalda, una cruz invertida hecha de cicatrices. Nadie en la organización creyó mi informe. Dijeron que era estrés, que debía tomarme vacaciones. El Pueblo San Gregorio del olvido ya no existe. Busqué el camino de regreso, pero todos me dicen que ese lugar se quemó en un incendio hace más de 100 años. A veces pienso que tal vez nunca estuve allí, pero cada Semana Santa, sin excepción, a las 2:00 de la mañana escucho una campana lejana. Rezo mucho y no por fe, sino por el miedo que me causa el penitente del dolor, basada en la anécdota de Isaac Molina, escrita y adaptada por orkus.

20:38 No tengo miedo a que me llamen loco después de todo lo que viví, lo último que me importa es cómo me juzguen, si alguien quiere pensar que estoy mintiendo, que lo haga, pero esto que voy a contar ocurrió hace 5 años, durante el vía crucis de Semana Santa en el pueblo de Santa Cruz Del Monte, en el estado de Puebla. Un sitio donde la fe es tan profunda que a veces se vuelve más oscura que la misma noche. Me llamo Isaac Molina y en ese entonces trabajaba como reportero freelance. Me especializaba en cubrir tradiciones religiosas en pueblos remotos de México, porque eran las notas que más vendían en revistas de turismo y cultura. Me enviaron a cubrir el viacrucis viviente de Santa Cruz, famoso por surrealismo extremo. Allí el Cristo no solo cargaba la cruz, sino que era verdaderamente azotado, latigueado con fuerza y en ocasiones incluso clavado simbólicamente a una cruz de madera.

21:51 La gente decía que ese sacrificio era tan real que incluso se sentía la presencia de Dios o algo más. Llegué un jueves santo por la tarde. La plaza estaba adornada con flores marchitas y Banderines morados que se movían apenas con la brisa. La gente me miraba extraño, como si ya supieran que no era. De ahí. Lo que más me sorprendió fue el silencio. Ni niños corriendo, ni risas, ni música, sólo el repique de campanas cada 3 horas, como si el tiempo estuviera atrapado entre campanadas. Me hospedé en una pequeña casa que funcionaba como pensión.

22:33 La dueña, una mujer anciana con cataratas, me dijo que si pensaba grabar el vía crucis debía pedir permiso al penitente. Le pregunté quién era. Me respondió sin parpadear, el vendrá por ti esta noche. Pensé que era una metáfora o parte del teatro popular. No le di importancia esa noche. Mientras revisaba mi Cámara y preparaba el equipo, escuché unos golpes secos en la puerta. Eran las 3:00 de la madrugada. Al abrir lo vi un hombre alto, cubierto por una túnica blanca manchada de sangre. Iba descalzo. Su rostro estaba cubierto por un velo negro del que sólo sobresalían los labios partidos y secos en la espalda. Llevaba marcas profundas, como si hubiera sido azotado una y otra vez con alambres.

23:29 A su lado arrastraba una cruz de madera. No dijo nada, solo me hizo una seña con la cabeza. Lo seguí como si algo me empujara desde dentro. Caminamos por calles empedradas bajo la Luna, Nadie más estaba despierto, ni un perro ladrando. El viento estaba muerto. Llegamos al atrio de la Iglesia. El colocó la cruz de pie frente al altar exterior. Me hizo una señal para que me arrodillara obedecí, no por respeto, sino porque el cuerpo simplemente me falló. Temblaba, no podía sostenerme en pie. Entonces me extendió una corona de espinas. Pensé que era parte del espectáculo, la tomé, pero en cuanto mis dedos la tocaron de corté sangre, era real. Las espinas eran de verdad.

24:25 Él se la colocó con lentitud, dejando que la sangre escurriera por su rostro. Luego levantó la cabeza y en sus ojos pude ver ahora que no había fe, ni humanidad, solo dolor, mucho dolor puro. Tampoco tenía principio ni final. Cuando regresé en mí estaba solo en la iglesia, nadie alrededor, ni penitente, ni cruz, solo yo. Arrodillado frente al altar con una gota de sangre aún en el dedo, salí corriendo hacia la pensión. La anciana me esperaba en la entrada, no parecía sorprendida, me dijo, ya lo viste, él te eligió, si mañana Lograbas, no te atrevas a filmar el rostro. Al día siguiente, Viernes Santo, El pueblo estaba en movimiento, todos se habían vestido de luto.

25:18 El vía crucis comenzaría al mediodía. Decenas de personajes, soldados romanos, mujeres llorando, niños con ramas. Y ahí, en medio de todos, el penitente cargando la cruz, Gimiendo bajo el peso. Era el mismo de la noche anterior, gravé desde lejos. Mi Cámara no respondía cuando lo enfocaba directamente la imagen se distorsionaba, el audio se cortaba, tomé fotos, ninguna, reveló su rostro. Sólo una silueta blanca manchada de rojo, avanzando entre el polvo. Llegó el momento de la crucifixión.

25:59 En la cima del cerro había una cruz fija. Él subió solo, nadie lo ayudó, alzó la cruz y se acostó sobre ella. Los soldados fingieron los martillazos, pero los clavos entraron, atravesaron carne y madera. Los gritos no fueron teatrales, fueron inhumanos, la gente lloraba. Otros sonreían como en trance. Yo no podía moverme. Cuando todo terminó, el cuerpo del penitente fue bajado, pero no por los actores. Un grupo de hombres encapuchados lo cargó y desapareció con él entre los árboles intenté seguirlos, pero el suelo se movía, mis piernas se entumecieron, caí desmayado. Desperté en la pensión con fiebre. Mi Cámara estaba junto a mí.

26:50 Las grabaciones estaban vacías. Sólo había una imagen tomada, las 3:03 de la madrugada del día anterior. Era yo, de rodillas frente a una cruz, y detrás de mí un rostro clavado en una pared con la boca cocida y los ojos abiertos de par en par. Nadie más, ni el penitente, ni el pueblo. Ese mismo día me fui cuando intenté volver al siguiente año. Santa Cruz Del Monte ya no estaba en el mapa, ni en Google, ni en registros, como si el pueblo hubiera sido tragado por la Tierra. Desde entonces, cada viernes Santo despierto a las 3:03 de la madrugada afuera de mi casa, alguien toca la puerta suavemente. No he vuelto a abrir, pero sé que es él.